Le cracheur







Personne n'a jamais vu son visage.
        Sa robe mauve claque au vent et son crâne nu reflète la nuit
d'une étrange façon.
        Nul ne sait d'où il vient, mais dès que la lune a atteint 
son zénith, il est là, entre les cheminées des toits. On entend 
son souffle léger, parmi la kyrielle des bruits de la ville. Il claque deux fois des doigts, exécute une danse envoûtante et commence. 
Il a une façon unique de cracher les étoiles. 
Il sait les faire vriller dans l'air au-dessus de sa bouche, tourbillonner longtemps jusqu'à ce qu'elles soient aspirées par le ciel avide
d'étoiles...
        Ceux qui ne dorment pas ouvrent grand leur fenêtre et regardent.
        Sous le soleil de midi, lorsqu'ils racontent ce  spectacle, 
on croit qu'ils ont rêvé. Car dès que les premières  lueurs du jour éclairent les toits de pourpre, le 
cracheur d'étoiles s'évanouit sur l'horizon.
        Certains ont voulu l'attraper mais personne ne l'a  jamais retrouvé. Il ne restait plus, sur l'arête d'ardoise, qu'une poignée 
de poussières brillantes, vite avalée par le vent.

    Karine Aubry 
<kzip@free.fr>

 

illustrations : Florence Delahaye

 

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